Paris

Sur sa peau abîmée

glisse sa robe du soir

Elle à le visage ravagé

par les siécles qu'elle a vu choirent

La fatigue est dans ses bras

La débauche le long de ses bas

De sa bouche s'échappe nauséeuse

cette odeur de haine,d'alcool et de déséspoirs

et de son coeur une tristesse fiévreuse.

Chaque nuit elle s'endort

avec ces hommes,ces femmes à moitiés morts.

Chaque matin elle laisse s'enfuir

ces âmes qui ne pensent qu'à courir.

Alors Elle se traîne et s'enchaîne

à son souvenirs majestueux et lointain

qui au fond du caniveau se déchaîne.

Elle attend son heure glorieuse

ou la beauté reviendra heureuse.

Paris la belle n'est plus qu'une pute

que l'on baise le soir

pour ne plus avoir en plein jour à la voir.

Elle qui jadis brillait d'excellence

plonge aujourd'hui dans la démense

la haine,la puenteur et la lutte.

Paris est une pute,

qui se pavane mais sans le sous,

Elle n'est plus reine que pour les fous.

ony